Estelle J
На самом деле, уже давно не так. Но я не люблю оставлять посты неопубликованными. Телефоны теряются, тонут и ломаются. Тетради мнутся, рвутся и остаются в старых домах. Здесь слова сохраннее. Потому вот несколько записей, до которых мои руки так вовремя и не дошли. А в основных такое не постят.

Неожиданное понимание. Я боюсь перечитывать "Дом, в котором..." И играть по нему мне тоже страшновато. Мне кажется, что если я вернусь к нему, то на этот раз он меня сожрет. И это пугает. Вообще такое впечатление, будто первый раз я спаслась быстрым чтением. Я читала Дом быстро и делая большие паузы между частями из-за нехватки времени.

Безумно люблю это редко настигающее меня чувство полета. "Птица, которая может взлететь, если захочет"... Четкое ощущение крыльев за спиной и знание, что возможно все. В такие моменты я знаю, что буду вечно. Иллюзия. Но какая сладкая. Если бы еще не появлялась лишь тогда, когда я очередной раз бегу...

"Я слышу, как в ночи
Устали серые дома..."

Из меня рвется несказанное. Просится наружу, молит об освобождении. А я не могу. Недостроенные фразы застывают, вязнут, словно в смоле. Забытые отрывки предложений так и остаются - тенью всего, что происходит у меня в душе.
А на самом деле - я улыбаюсь, я общаюсь, люблю, злюсь… и не живу. Силы на нуле. Желание что-то делать испарилось в веренице одинаково серых дней. "Я мыслю, значит, я существую". Только и всего. Су-ще-ство-вать.
"И в сотый раз по кругу кому-то повторяют:
Дыши...
Дыши...
Дыши...
Дыши!"